我踏著這條小徑，腳步放得極輕，極緩，仿佛怕驚擾了什么。然而，那沙沙的聲響，終究是無可避免的。這聲音是干爽的，清脆的，帶著一種生命耗盡后的、坦然的疲憊。不像春日里初生的嫩葉，含著飽滿的汁液，一掐便是青春的迸裂；這落葉的聲音，是骨骼與泥土最后的低語，是歲月磨礪后，一種圓融的、蒼涼的智慧。我俯下身，信手拾起一片梧桐。它大得像一柄小小的團(tuán)扇，邊緣已蜷縮起來，呈現(xiàn)出一種焦糖與赭石混合的、暖暖的色調(diào)。葉脈卻依舊清晰，縱橫交錯，像一張濃縮的、枯涸的河網(wǎng)，每一道細(xì)小的支流，都曾奔涌過生命的瓊漿。如今，它靜靜地躺在我掌心，輕得幾乎沒有分量，仿佛只剩下一個華美的、關(guān)于夏天的夢的軀殼。

風(fēng)是看不見的，只能從樹梢的搖曳與葉雨的紛披里，感知它的形態(tài)。一陣稍大的風(fēng)過來，頭頂上便又是一陣簌簌的騷動。那葉子，不再是零星的、遲疑的飄落，而是成群地、決絕地，從枝頭躍下。它們并不都直墜地面，有的打著旋兒，像一只倦了的蝶；有的飄飄搖搖，劃著不規(guī)則的弧線，仿佛對那棲居了整整一個春夏的故枝，尚有無盡的留戀。這景象，竟有一種盛大而沉默的典禮的意味。不是死亡，不是凋零，而是一場輝煌的、集體的獻(xiàn)祭。它們把青蔥獻(xiàn)給了春天，把濃蔭獻(xiàn)給了夏日，如今，在這秋的盡頭，便把這最后的、如火如荼的色彩，一并還給了天地。這般絢爛的告別，比之初生的稚嫩，竟更動人心魄。

我的目光，追隨著一片最為倔強(qiáng)的楓葉。它不似同伴們那般順從風(fēng)的擺布，而是在空中翻騰著，掙扎著，每每將要觸地，又被一陣微弱的上升氣流托起，再度開始它那固執(zhí)的舞蹈。最終，它落下了，不偏不倚，正蓋在一方青石板的中央，那石板便像一方古舊的宣紙，驀然印上了一枚朱紅的、精致的鈐印。我忽然想，這滿地的落葉，何嘗不是自然寫就的無盡藏的法帖呢？那梧桐闊大的，是漢隸的樸拙；那楓葉精巧的，是晚唐詩的絕句；那銀杏燦然的，是李思訓(xùn)的金碧山水；那榆樹瘦硬的，是倪云林的枯筆側(cè)鋒。它們姿態(tài)萬千，各具風(fēng)骨，鋪陳在這天地間，供我這般晚來的、癡絕的讀者，慢慢地踱步，靜靜地品讀。讀它們的榮枯，讀它們的故事，讀它們從青澀到滄桑的一生。

不知不覺，日影已有些西斜了。光線變得愈發(fā)醇和，像陳年的蜜糖，流淌在這片彩色的地毯上。先前那一點點無端的感傷，不知何時，已消散在這暖融融的秋光里了。我恍然覺得，這落葉并非生命的終結(jié)，而是一種轉(zhuǎn)化。它們從枝頭的喧囂，歸于根下的沉寂，并非為了逝去，而是為了成全。它們將以自己的身軀，去溫暖泥土中蟄伏的蟲豸，去滋養(yǎng)深埋地底的根脈，去醞釀下一個不可阻擋的、蓬勃的春天。

于是，我不再覺得腳下是蕭瑟的殘骸，而是一片綿厚的、溫暖的期望了。我輕輕地走，聽著那沙沙的、古老的回聲，仿佛自己也成了這秋日里，一個安寧的、滿足的音符。